quarta-feira, 27 de outubro de 2010

ESPACIO UTOPÍA ACTIVA: LOS ZAPATISTA E SUS CUENTOS DE POESÍA Y VIDA

                                                               Donde viven nuestros muertos

                                   (La geografía según el Viejo Antonio)

  Septiembre.     Llueve.   Los caminos reales son ahora pequeños arroyos momentáneos.              
Los piques una sucesión de charcos mal contenidos por milpas, acahuales y árboles deslavados.               Como si estuviera aún  lejana, una voz se escucha:

  Vengo llegando.  Como puedo me arrincono junto al fogón.
Aunque estoy empapado, he logrado poner a salvo el tabaco y algunas hojas de doblador.        
Apenas si doy un sorbo al café que la Juanita me pasa con su mano llena de calendarios pasados y por venir.  Con paciencia y empeño, como de por sí, me forjo  un cigarrillo y lo enciendo con un tizón.

  Mi nombre es Antonio, pero creo que eso ya lo saben.  El Sup me dice “el Viejo Antonio”. 
Aunque ya estoy difunto, cada tanto me da por aparecer para contar historias ya pasadas.           
Con el Sup nos conocimos  hace ya muchas lluvias y él seguido viene a hacerme preguntas que yo respondo con otras preguntas…  o con historias.

  Casi siempre, después de encenderme el cigarro, sigue la palabra.  El Sup a veces saca su pipa… pero
 no siempre… y es que seguido se le moja el tabaco por sudor… o por lluvia… o por amores… o porque
 al cruzar el vado del río, la corriente lo tumba y lo hace dar maromas… y llega a la champa chorreando
 agua… y entonces, como a mí, la Juanita le arrima un banquito junto al fogón y le da café…                     Bueno, pues les decía que, después de encender el cigarro, debiera seguir la palabra.               
No una palabra dura como las que usan ustedes los ciudadanos, sino sencilla y humilde… como de por sí somos nosotros.
Pero ahora no sigue la palabra… sólo me quedo viendo como la serpiente de humo se enrosca y se con-
funde con el humo del fogón.

  Así tardo, fumando y tomando café.         Y es porque el humo no va a traer una historia pasada, sino una
por hacer todavía.     Y las historias por hacer hay que callarlas mucho antes de hablarlas.  Así es de por
sí acá abajo.    En cambio allá arriba hay mucha bulla… ruido… palabras duras de entender… y vacías.

  Les estaba diciendo que yo ya estoy finado.  Me morí por allá del 94.           
Muchos no se acuerdan o se hacen patos, pero ese año nos alzamos contra  los malos gobiernos.    
Y aquí sigo… aquí seguimos.

   “Finado” quiere decir muerto.       Aunque acá nuestros muertos viven.
 Viven,   sí,   pero   no   porque   lo   deseemos,   que   de   por   sí…   no   porque guardemos su memoria, que de por sí.          Viven porque nos han dejado un debe, un pendiente, un algo que debemos hacer.

  Por eso cada tanto hay que ir donde viven nuestros muertos para seguir agarrando el compromiso de cumplir ese debe.              Y sólo ahí  es donde se sabe el lugar y la hora, el cuándo y el dónde, o, como
 dicen ustedes los ciudadanos, el calendario y la geografía.

  No es en las fechas ni en los lugares de arriba.

  Es acá abajo donde está nuestra geografía.

  Es donde viven nuestros muertos.

                                         Antonio, el Viejo Antonio.
                                              Septiembre del 2010.


                                                                                                               

2 comentários:

Marta Rúbia de Rezende disse...

Que viva Zapata!

Jorge Bichuetti - Utopia Ativa disse...

Viva ! Vivamos a ternura e liberdade de nossos amigos zapatistas. Faróis...
abraços jorge